他想起郝东阳小时候的样子，想起他第一次穿白大褂的样子，想起他最后那封信——“爹，等我打完仗，回来给您养老。”

他没能回来。

黄璟念完最后一个名字，合上名册，他的手指在封面上摩挲了一下，然后转身，把名册递给阿译。

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“放进祠堂里。”他说，“让后人记住他们。”

“是。”阿译接过名册，走进祠堂。

黄璟站在台阶上，看着那些棺椁。

雨越下越大，他忽然想起在禅达，第一次见到这帮弟兄的时候。

那时候他们穿着破破烂烂的衣服，蹲在院子里，像一群叫花子。

不辣操着一口湖南话，说“王八盖子滴，又是一个饿死鬼”。

孟烦了靠在柱子上，阴阳怪气地说“哎哟喂，感情咱们不是炮灰”。

那时候谁能想到，他们能从禅达打到缅北，从缅北打到仰光，从仰光打回国内？谁能想到，都已经是最后一战了，还有一千三百七十二个弟兄，再也回不来了？

“均座。”龙文章走到他身后，“雨大了，进去吧。”

黄璟没动。

他站在雨里，任凭雨水浇透他的军装，龙文章站在他身后，没有催，也没有走。

“死啦死啦。”黄璟忽然开口。

“嗯。”

“你说，他们知道咱们赢了吗？”

龙文章沉默了一会儿。

他知道黄璟说的“他们”，是那些已经死了的弟兄。

那些在野人山饿死的、在南天门炸死的、在腊戌被打死的、在仰光被毒气毒死的，他们没等到胜利的那一天。

“知道。”龙文章说，“他们在天上看着呢。”

黄璟抬起头，看着灰蒙蒙的天。雨水打在他脸上，顺着鼻梁往下淌，他闭上眼睛，深吸一口气。

“明天。”他转过身，“明天送他们入土。”